Dziennik. W upale

Może będzie tak pewnego dnia, że nie będzie.

Dziennik. Wilanowska, Mirowska i inne

znam swoje miejsce

Dziennik. Początek czerwca

Tak się zaczęło lato

Dziennik. Bądź Dzielna

Ulicę zamykała wieża Augustyna

Dziennik. Od zimy do wiosny

Trzask łamanych gałązek, zdziwienie, odbicie popołudniowego słońca. Nic uchwytnego, co by było.

Dziennik. Przysłówki

Martwa hala. Jedynie świeci się u Greka i w wołowinie obok. Od mrozu albo od braku dostać można stygmatów. Espresso jest tylko wspomnieniem cappuccino.

Dziennik [nienazwany]

Bogowie się zmieniają, przychodzą, odchodzą. Jeden tylko kieszonkowy Dionizos taki sam, proponuje tu i teraz i napić się wina.

Dziennik. Śnieg

Nie ma świata, o to właśnie chodzi w zimie: żeby zniknął

Dziennik. Kawałki sierpnia

Praca domowa: Czy Edgar Degas był szczęśliwy?

Pilch

Tym się różnił od innych pisarzy, że nie pojawiał się u mnie w kategorii „księgarnia”, tylko w dziale „dziennik”, ba nawet przewijał się we wpisach pod tytułem „sennik”.

Kroniki zarazy (19)

Miasto zaczyna ożywać: na przykład cmentarze

Grzegorz Piątek, Najlepsze miasto świata

Na pewno jest więc jakiś powód dla którego jednak nie zaorali

Zdania, które zapisuję

Wieczorem świecąc latarką poszukujemy z Dzieckiem kasztanów. Ten stary rząd drzew na osiedlu Żoliborz Egzaltowany. Mamy aureole i dziewięć brązowych kulek w kieszeni.

Zdania, które nadal zapisuję

Po dwudziestu latach mieszkania tu, a może tam – tego nigdy nie jest się do końca pewnym.

W. Dziennik

Schodzę do podziemi. W metrze nie słychać godziny W. Pociąg zatrzymuje się na parę sekund w tunelu, wywołując jedynie zaniepokojenie awarią. Nikt nie wstaje. Siedemnasta w podziemiu, głębszym niż kanały, jest po prostu zwykłą godziną.

Dziennik. Coś pomiędzy

Ekspresu nie ma. Milczy telefon. Nic się nie wyświetla. Jakby był na dalekiej wycieczce. W krainie Kimbo. Tęsknię. Żar spływa po plecach. Róża w różowym różową poduszkę chce odebrać Dziecku.

Dziennik. Zimno, bezchmurnie

Lądujemy na ciemnej stronie.

Dziennik pisany w listopadzie (odc. 1)

Ta mgła nie ma nic wspólnego z Casparem Davidem Friedrichem. Nie ma nic pomiędzy. Nie ma nas. Nie ma Polski. Na latarni wrzeszczy wrona.

Remigiusz Ryziński, Dziwniejsza historia, Czarne 2018

Dziwniejsza historia przeczy jednoznaczności dziejów.

Dziennik. Niezauważone święta

Przy stole wciąż o śmierci, choć to zmartwychwstanie.

Dziennik. Trzeci tydzień Adwentu

Ostatnią rzecz, o jaką bym cię posądzał, jest miłość – pierwsze zdania powieści zawsze przychodzą z trudem.

Ludzie-nnik

On je ciastko. Lubię jego spokój.

Remigiusz Ryziński, Foucault w Warszawie, Dowody na Istnienie 2017

(Michel Foucault w Uppsali, przed 1959)

Dziennik oszczędny w słowach

(E. Hartwig, Lublin, ul. Lubartowska, 1964)

Dziennik. Muranów, rano

W tym mieście śmierć jest niezawodnym towarzyszem.

Dziennik. Szczęśliwe zakończenia

Brakuje mi w styczniowej lekturze własnych starych dzienników jakiegoś finału.

Dzienniki 1998-1999. Oddalanie

Przedtem nie wymyśliłby bezsennej Brabancji.

Dziennik. Dżordż

To jest Dżordż, twój pierwszy balonik.

Dziennik. Opowieści, kazania i cytaty na urodziny

W letnim ogrodzie lądują ważki. Świat składa się z rzeczy naprawdę prostych. Brakuje ci czasem długich rozmów i listów.

Dziennik. Notatki z lata w mieście (3)

Tego lata Edvard M. jest refrenem. Kiedyś zwykle Edward S.

Dziennik. Notatki z lata w mieście (2)

Passeggiata w Ożarowie Mazowieckim pachnie innym miastem

Dziennik. Notatki z lata w mieście

Mam cię na zdjęciu. Teraz cię posegreguję, powkładam w szufladki z datą i krótką notką, co było wtedy. Czereśnie, może morze. Wszystkie zdjęcia szepcą: było