Dziennik. Tak zwane Boże Narodzenie (2)

Spoglądam jak na obce, a wydaje się wciąż moje własne

Dziennik. Niby-niby (2)

Betonowe rzeki płyną teraz przez step.

Dziennik. Kawałki sierpnia

Praca domowa: Czy Edgar Degas był szczęśliwy?

Dziennik. Najdłuższe dni

Wyżyna po południu jest przejrzyście piękna: pasy pól prowadzą prosto do nieba. Chłopcy od cesarzy śpią pośród maków. Chmiel niebożę lezie mozolnie na tyczki.

Anna Marchewka, Ślady nieobecności. Poszukiwanie Ireny Szelburg

„Biografia obiektywna nie jest możliwa. Możliwe jest tylko zbieranie i zderzanie wersji zdarzeń”

Kroniki zarazy (25)

Płynęli w rzepaku po pagórkach

Dziennik. Brak światła

Wtem rozumiem, że to od oka, od niego światło (jak u Kawafisa), jeśli spojrzysz rozjaśniają się twarze, pobłyskuje drzewo.

On. Dziennik

Wszystko jest niedokończone – myśli długo w nocy w pokoju, który kiedyś był jego. Potem śni mu się koniec świata.

Dziennik pisany w kwietniu (odc. 3)

Mapa lessów ciągnie się od Państwa Środka po cypel mojej Wyżyny.

Dziennik. Pamięć zimy

Jak opowiedzieć Dziecku o zimie bez tych obrazków? Jak opowiedzieć sobie?

Dzienniki 1998-1999. Oddalanie

Przedtem nie wymyśliłby bezsennej Brabancji.

Dziennik. Konwój, kantata

Serce Wyżyny. Konwój hamuje. Omija przejechanego psa.

Dziennik. White Christmas

Jechaliśmy więc do K., żałując, że nie mamy nagranego na pendrajwie „White Christmas”, bo bardzo by pasowało tego popołudnia, wieczoru, a potem – jak się okazało – prawie nocy.

Dziennik. Opowieści świąteczne

Gdzieś tam niczego nie ma. Brakuje mi dowodów na istnienie Lu.

Dziennik (13/08/14)

nie wierzy, że się znalazło samego siebie, którego zapisał ktoś inny