Kroniki zarazy jesiennej (21)

Polska to jest wieczny listopad

Kroniki zarazy jesiennej (20)

Wolałbym już noc polarną od ciągłego zmierzchu,
w który zlewają się jeden za drugim dni późnego listopada.

Kroniki zarazy jesiennej (19)

moja koleżanka niespodziewanie została bohaterką

Kroniki zarazy jesiennej (18)

do końca byli karmieni propagandą i nie wiedzieli

Kroniki zarazy jesiennej (15)

Nic lepszego nie mogłem na dzisiejsze święto.

Kroniki zarazy jesiennej (14)

ludzie pchający w lidlu wózki są martwi

Kroniki zarazy jesiennej (13)

Nic nie jest powiedziane, wszystko jest w domyśle. O chłopcu, który gubi chleb, to jest o mnie. Zza rogu wygląda papież. Opadają liście.

Kroniki zarazy jesiennej (12)

Jest po północy w łóżku, kiedy przypominają mi się Włochy

Kroniki zarazy jesiennej (11)

Osiedle, które mijam, chwali się neonem na trawniku. Napis głosi POZYTYWNY i w tym sezonie jest bardzo ironiczny.

Kroniki zarazy jesiennej (10)

Bóg, honor, ojczyzna oznacza podbiec do kobiety od tyłu i ją uderzyć

O cierpieniach dousznych wrażliwych Polaków

nadeszła fala masowych omdleń u osób, które usłyszały słowo na jot albo na wu

Kroniki zarazy jesiennej (9)

Dopiero kiedy nie możesz uciec, dostrzegasz czym jest Polska.

Kroniki zarazy jesiennej (8)

Język, który odlepił się od rzeczywistości, staje się parodią samego siebie.

Kroniki zarazy jesiennej (7)

Zobacz jakie ładne faworki. Ale one nie za szkłem. Zobacz jak zarazki skaczą po nich. To poprosimy coś zza szkła.

Kroniki zarazy jesiennej (6)

Dla uspokojenia polizałem się w rękę. Była słona jak zazwyczaj.

Kroniki zarazy jesiennej (5)

Był to najszybszy i najpełniejszy upadek państwa, jaki widziała wczesnonowożytna Europa

Dziennik z podróży w czasie zarazy (3)

Gdzie się podziała moja wiara w harmonię i dobrostan? Gdzie mi uciekła cała metafizyka?

Dziennik z podróży w czasie zarazy (2)

Skoro w Gdyni cenię trolejbusy jeżdżące na Sibeliusa, tutaj zachwycam się tramwajem na Immanuela Kanta

Dziennik. We wnętrzu

Budzili nas robotnicy wchodzący po drabinach. Zasypialiśmy, gdy schodzili.

Dziennik. Bad Way

w kogoś obok ciebie zawsze jest wpisana tymczasowość

Dziennik. Podróż do tamtego lata

Czuły, nieczuły, a po latach i tak zaprząta głowę wyłącznie światłoczułość.

Dziennik. Nagi tors Pabla Picassa

Pablo Picasso macha do mnie

Dziennik. Breitenbach, moja miłość

Radość soboty

Dziennik. Grzybnia

Ojej to jak mamy żyć?

Dziennik. Czwarta podróż do Portugalii (IV)

Kiedy wyjmiesz jeden z Oceanu i schowasz do kieszeni stanie się pospolity

Dziennik. Czwarta podróż do Portugalii (III)

Zbliża się koniec świata oznajmia Dziecko

Dziennik. Czwarta podróż do Portugalii (II)

Łopatkę do ciasta nazywamy salazarem, bo zgarnia wszystko

Dziennik. Nigdy nie będzie

Postanowiliśmy wyjechać. Chociaż na chwilę.

Dziennik. Kawałki sierpnia (2)

Kres czasów przecież nie jest odwołany a o kilka lat przełożony.

Dziennik. Kawałki sierpnia

Praca domowa: Czy Edgar Degas był szczęśliwy?

Dziennik. Dwa miasta

Udawanie, że twoje miasto jest miastem zupełnie innym jest miłą rozrywką czasu zarazy

Dziennik. Środek lata w Polsce

Wiosną siedzielibyśmy w zamknięciu, teraz udajemy

Dziennik. Tom II

Maciejka pachnie późno. Nie wytrwałem w postanowieniu nie pisać. Lipiec coraz krótszy. Drobne radości w mgnieniu oka

Dziennik. Di rider finirai pria dell’aurora!

gdyby nie zielone lampki oszaleć by można

Dziennik. Notatnik, którego nikt nie czyta

może to właśnie długo oczekiwana wizyta nas z przyszłości?

Dziennik. Szukanie dat

Śnieg na połoninach. Jacyś ludzie piją herbatę i śpiewają „Bóg się rodzi”.

Dziennik. Przegrana

Nic tak nie budzi do życia jak Mozart

Dziennik z kotlin (3)

Z rozmyślań nad szarlotką wynika, że po raz pierwszy jestem w górach jako dorosły

Dziennik z kotlin (2)

Obchodziły nas raczej epoki niż dziesięciolecia

Dziennik z kotlin (1)

Nikt nie chce czytać o bułeczkach bao i ulubionych obrazach.

Dziennik. Na rusztowaniach

Zamiast politycznych komentarzy jedno zdjęcie

Dziennik. Pięćdziesiąt litrów na metr

W ogródkach wśród ogórków rozpoznajemy Polskę.

Dziennik. O fotografowaniu chmur

Czemu czasami w ogóle nie mam ochoty fotografować chmur?

Grzegorz Gauden, Lwów – kres iluzji. Opowieść o pogromie listopadowym 1918

Co zostanie z rozważań Dmowskiego, Wasiutyńskiego, Kolbego, z odezw oeneru, jeśli nie ma Żydów. Nędzne popłuczyny, by nie rzec pomyje. O czym tu rozmawiać?

Dziennik. Najdłuższe dni

Wyżyna po południu jest przejrzyście piękna: pasy pól prowadzą prosto do nieba. Chłopcy od cesarzy śpią pośród maków. Chmiel niebożę lezie mozolnie na tyczki.