Now is the winter of our discontent
Made glorious summer by this son of York;
And all the clouds, that lour’d upon our house,
In the deep bosom of the ocean buried
(Szekspir, „Ryszard III”)
Od dzisiaj będzie ostrożniej
oplem po parkingu.
A nuż, pod asfaltem piszczel.
(Nie wierzy: polscy drogowcy, więc po zimie wystawałaby z jednej z dziur. Wie coś o tym po S17.)
Bardzo dance-macabre motyw:
możesz być nawet bohaterem kronik i dramatów,
lecz twój trup pozostanie przez pokolenia rozdeptaną
ucztą dla skąposzczetów i owadów.
Dz Urz 